Galicia, el fin del mundo y su reverso

Todo tenía la belleza de lo que está a punto de desaparecer

Cuando la luz se retira, el océano conserva su memoria. Cada ola repite algo que nadie alcanza a comprender del todo.

Había algo antiguo en aquella luna, como si hubiera regresado para comprobar que el mar seguía allí.

Aquí terminan los mapas, en el faro de Finisterre. El resto pertenece al viento, a la sal y a las historias que regresan con la marea

Una roca sola en mitad del azul. A veces la belleza consiste únicamente en permanecer.

El mar abre una distancia imposible y, sin embargo, algo en él siempre parece una forma de regreso.

Hay lugares que se reconocen como ocurre en esta serie de fotos de Preslava Boneva en su nueva Frontera de Luz. Galicia pertenece a esa geografía interior que algunos llevamos sin saber, hecha de luz oblicua, de horizontes que no prometen nada y lo cumplen todo.

En el extremo de Finisterre, donde los mapas medievales escribían su renuncia y dejaban el resto al viento y a la sal, el Atlántico se escucha. Tiene una gramática propia, hecha de repeticiones que casi significan algo. Cada ola trae una frase a medias, un argumento que el mar lleva siglos sin terminar. Quizás por eso volvemos.

Estas fotos de Preslava Boneva nos enseñan que la costa gallega guarda una relación extraña con el tiempo. Las rocas que emergen solas en mitad del azul no parecen accidentes geológicos sino voluntades, formas que decidieron quedarse cuando todo lo demás cedió. Hay una dignidad silenciosa en esa permanencia.

La luna que asoma sobre el océano gallego parece siempre una luna de regreso, no de estreno. Como si hubiera estado antes y volviera a comprobar que el mar sigue en su sitio, fiel a su antigua costumbre de no irse a ningún lado. Esa continuidad es lo que nos ancla en un mundo que cada vez dura menos.

Porque acaso lo que buscamos sea la prueba de que algo permanece. Todo tiene hoy la textura de lo provisional, la belleza frágil de lo que está a punto de desaparecer. Frente al Atlántico, sin embargo, uno siente que el océano conserva una memoria que nosotros hemos perdido. Que en él están, suspendidas en la sal, todas las historias que se fueron y también las que aún no han encontrado palabras para regresar.